Les esclaves que j’ai expulsés sont devenus forts et sont revenus Chapitre 15

La vision se brouillait.

Le sol semblait se dérober, envoyant des vagues de vertige s’écraser en elle.

Dans sa bouche, le goût métallique du sang — rappelant les jours où elle l’avalait pendant la torture — se répandait lentement.

C’était étrange.

On ne l’avait frappée nulle part. Pas de blessures. Elle respirait très bien.

Et pourtant, son corps se souvenait.

De ces moments où quelqu’un d’autre souffrait à sa place, tandis qu’elle restait indemne — et à quel point c’était encore plus horrifiant.

Et maintenant, cette situation exacte se rejouait.

« Piel, je te le demande une fois de plus. Veux-tu être mon amie ? »

La voix de Syl Argent était sincèrement gentille, sans la moindre trace de comédie.

« Ç-ça… ! »

« Hi hi. Ça va. Tu peux encore y réfléchir. Se faire des amies, c’est difficile au début. Je comprends tout à fait. »

Ses mots étaient gentils. Son expression était gentille.

Le problème… c’étaient ses actes.

Qui sait combien de fois ça s’était déjà produit.

Trois ? Quatre ? Non, plus ?

Syl déclarant qu’elle voulait être amie.

Piel incapable de répondre.

Et à chaque fois que ce silence tombait—

Pfook.

Une aiguille glissait précisément entre les ongles de l’une des “amies” de Syl, à côté.

« Merci, Minerva. Je me sens tellement mieux grâce à toi. J’adore avoir des amies comme toi. »

« P-pas… de problème… madem… oi… s-elle… C-c’est moi… qui suis… honorée… ! »

Un filet de sang descendait le long du doigt de la fille appelée Minerva.

Son visage tremblait, des larmes gonflaient, mais son expression conservait un sourire jusqu’au bout.

Ce sourire tordit l’estomac de Piel.

Sa queue se recroquevilla instinctivement sous son corps.

T-trop peur…

Peur.

Peur peur peur… !

Elle ne voulait plus voir ça.

Ni le bruit horrible de l’aiguille qui s’enfonce sous un ongle, ni les “visages souriants” de celles qu’on forçait à l’endurer.

Elle voulait fuir cet endroit tout de suite. Même à quatre pattes, s’il le fallait.

Et revenir dans les bras de son maître — là où il l’avait tenue au chaud et où ils avaient partagé la viande sur le sol.

Le Maître Lucas l’avait avertie.

Ne jamais s’approcher d’aucun des quatre héritiers des Argent.

Jamais.

Absolument jamais.

Et pourtant, elle s’était dit : “Elle a l’air gentille”, et avait brisé ce tabou elle-même, attirant l’attention de l’une d’entre eux avec enthousiasme.

Et maintenant, elle en payait le prix.

Plip. Plop.

« Oh là là ? Oh mon Dieu, mon Dieu, mon Dieu—!!! »

« Hic… snif… ! »

Ça aurait été mieux si c’était elle qui avait été punie.

Bien plus supportable de lui planter, frapper, torturer la main à elle.

Mais là, quelqu’un souffrait à cause d’elle.

Et ce “quelqu’un” se superposait à ses souvenirs.

Au milieu des esclaves qui tremblaient et souriaient sous les aiguilles, la figure que Piel revoyait… c’était sa mère.

Sa mère, qui avait pris la torture à sa place, perdu la capacité de courir, perdu la vue, pourri sur pied — et n’avait jamais perdu son sourire.

Piel était une esclave.

Elle n’avait aucun droit de dire à une noble dame : “S’il vous plaît, arrêtez.” Et elle ne pouvait pas trahir le Maître Lucas.

Ce serait plus terrifiant que la mort.

Incapable de faire quoi que ce soit, elle vit la souffrance s’accumuler à sa place tandis que le temps s’étirait.

Son corps trembla.

Et la réaction de Piel ne fut autre que des larmes.

Des gouttes claires s’échappèrent de ses yeux orange, ruisselant instantanément sur son visage.

« P-pardon… ! C’était ma faute, Dame Syl ! S’il vous plaît… punissez-moi à la place ! »

Ce n’était pas une rébellion — seulement un cri désespéré pour sauver tout le monde.

Mais—

« Oh, Piel… ! »

La voix de Syl trembla.

« Comment… comment même ton visage en pleurs peut être aussi mignon… ? Ah, aah ! »

Les yeux de la jeune dame pétillaient.

Les larmes qui coulent, la posture affaissée, les épaules tremblantes — tout lui paraissait adorable.

« Te recroqueviller comme ça… m-mon cœur bat à toute vitesse ! »

Les orteils de Syl arrivèrent juste devant son visage.

Et l’instant suivant—

Comme si elle s’était retenue jusque-là, elle laissa tomber le paquet d’aiguilles au sol et serra Piel dans ses bras.

Si fort que ça lui coupa le souffle !

« Pardon, Piel… Je ne voulais pas te faire pleurer. Mais comment… comment peut-il exister une enfant qui pleure pour les autres comme ça ? C’est une pureté qu’on ne voit jamais en ville. Tu es complètement… une “gemme”. »

« Hic… hueeeng… »

« Voilà. Pleure dans mes bras. Quand une amie pleure, on la prend dans ses bras — c’est naturel. Ah… cet instant est un cadeau pour moi. »

Piel éclata en sanglots comme ça.

Même si c’était dans les bras de celle qui l’avait fait pleurer, c’était plus chaud qu’elle ne l’aurait cru.

Non, plus précisément… c’était un soulagement : “c’est fini”.

Il valait mieux être ainsi prise dans les bras et apaisée que de regarder quelqu’un souffrir à sa place.

Mais cette paix ne dura pas.

« Piel. »

Syl murmura tout près de son oreille.

« Tu as raison. Oublie-moi te demander de devenir mon esclave… »

« M-merci, Dame Syl… ! »

« Mais— »

Les yeux de Syl se courbèrent légèrement.

Un sourire… mais un sourire qui glaça son sang.

« Ce que je voulais, ce n’était pas une “esclave”. C’était toi, Piel. J’attendais une fille comme toi : une fille qui viendrait d’abord vers moi et dirait “Soyons amies”. »

« …Hein ? »

Clac.

Quand Syl claqua à nouveau des doigts, les sourires des esclaves disposées comme des décorations de part et d’autre se figèrent un instant.

Elles s’écartèrent, laissant le passage, et une esclave porta soigneusement une caisse en bois sortie d’entre elles.

Son visage souriait… mais ses yeux tremblaient plus que jamais.

« Piel ! »

Syl ouvrit grand les bras, appelant joyeusement.

« Je t’aime beaucoup trop ! Alors ne soyons pas seulement amies — soyons meilleures amies ! »

« Meille… ures amies ? »

« Oui ! Des amies entre les amies ! Partager nos goûts, nos préférences… devenir exactement pareilles. »

Elle tapota la caisse en bois et ajouta :

« Il est temps de teindre cette page blanche que tu es… avec mes couleurs, jolies et tout. »

Au moment où la boîte s’ouvrit, le nez de Piel tressaillit.

C’était une odeur que n’importe qui — pas seulement une beastkin — pouvait détecter.

Le fer humide et l’odeur rance, poissonneuse, du sang séché.

Ce que Syl sortit, c’était une “hache”.

Mais ridiculement mignonne.

Ornée de décorations voyantes et de bijoux comme un jouet d’enfant, le manche scintillant comme un accessoire de princesse.

Mais la lame, elle, était différente.

Sous le poli, des couches de sang séché s’accrochaient obstinément.

Comme si Syl avait volontairement choisi de les laisser.

Oui, comme une “médaille”.

Syl souleva la hache d’une main légère et sourit.

Ce sourire n’était plus le même qu’avant.

La bonté et la douceur s’étaient évaporées… ne laissant que la folie.

« Piel. D’abord, je vais te faire une démonstration. À partir de maintenant, je vais couper l’un des doigts de mes amies avec cette hache. »

« …Hein ? »

« Puis tu le feras après moi. Des meilleures amies doivent se ressembler, après tout. »

Piel resta sans voix un instant.

La terreur remonta, assez forte pour éteindre son cerveau avant même que des mots ne se forment.

Couper… un doigt ? Pour de vrai… comme ça ?

C’est alors que.

Schwick.

« Ghup… grrgh ! »

« Oh là là, Laira. Ça a fait très mal ? Est-ce que j’ai… fait mal à mon amie ? »

« Ghup… N-non… ça ne fait pas mal du tout… Mademoiselle Syl… ! »

Toc. Le doigt sectionné tomba au sol.

L’esclave Laira, aujourd’hui dans une robe glamour, avalait un souffle haché avec des yeux injectés de sang, son corps convulsant de douleur — et pourtant, forçant ses lèvres à sourire.

Au moment où Piel vit cette douleur mêlée au sourire, un vieux cauchemar lui griffa la gorge et lui étouffa le souffle.

Au fond de sa poitrine, une terreur longtemps endormie se réveilla et serra son cœur.

Et les yeux de Syl.

Ses iris bleus ondulèrent froidement, avec un fil de rouge sang qui s’y mêlait.

Ces pupilles magnifiques se tordirent, un instant, en folie démoniaque.

« Kyahaha ! Les amies, c’est le mieux. Elles comprennent quoi que je fasse. »

Quand Piel recula instinctivement, Syl combla la distance en un éclair et força la hache — encore souillée de l’instant d’avant — dans la patte de la foxkin.

« Allez, au tour de Piel ! »

« H-heh… ? Qu-quoi ? »

« Hi hi. Ça va. Ce sont toutes mes amies, alors elles comprendront toootalement~. Pas vrai, tout le monde ? »

Les esclaves hochèrent la tête en même temps, souriantes.

Ravalant leurs larmes.

Même Laira, à qui il manquait un doigt.

« O-oui, Mademoiselle Syl… »

Le bout des doigts de Piel trembla violemment.

Ce n’était plus le poids de la hache — c’était l’impasse qui écrasait son poignet frêle.

« Melda. Viens ici. Tes doigts sont si délicats… parfaits pour une débutante comme Piel, pour les trancher d’un coup. Pas vrai ? »

« B-bien sûr, Mademoiselle Syl… »

La fille s’avança, les jambes tremblantes.

Une petite fille mignonne, menue, dans une robe orange assortie aux cheveux de Piel, s’arrêta devant Syl.

Elle serra brièvement sa main droite, puis tendit silencieusement un doigt.

Acceptant son sort.

Syl la regarda avec une douceur horrifiante, guidant la main de Piel — hache serrée — pour la placer exactement au-dessus du doigt de Melda.

« Très bien, Piel. Maintenant, fais-le. »

« N-non… je ne peux pas… absolument pas… ! »

« Oooh, allez~ Oh, tu es nerveuse ? Alors je vais te raconter une histoire amusante pour te détendre. »

Et Syl, souriant comme si elle partageait un secret entre amies, dit :

« Piel. Cette amie à moi, Melda, tu vois ? Toute sa famille — sa mère, son père et Melda — a été vendue à la Famille Argent d’un seul coup. »

« T-toute la famille ? »

« Oui ! Mais Melda m’a plu. Alors je lui ai promis : “Si tu restes mon amie pour toujours, je protégerai tes parents en mon nom.” »

Piel ravala sa salive.

Syl sourit avec légèreté et ajouta :

« Alors les parents de Melda sont libres maintenant, ils vivent en ville. »

En surface, l’histoire d’une fille dévouée.

Mais aux oreilles de Piel, ça sonnait comme :

'Si elle échoue à jouer l’amie, ses parents retournent à leur ancien statut.'

Et Melda le savait aussi.

Alors, avec ce sourire instable de quelqu’un qui endure la douleur, elle hocha la tête vers Piel qui la fixait.

S’il te plaît, fais-le. S’il te plaît… je t’en supplie.

C’était ça, son regard.

« Oh là là, Melda ! Tu pleures de joie à l’idée d’être le premier partenaire d’entraînement de Piel ? Comme tu es attentionnée ! Piel, tu ne vas pas… jeter les sentiments de Melda, n’est-ce pas ? »

« J-je-je… je… ! »

Non.

Je déteste ça.

La main de Piel tremblait si fort que la hache faillit lui échapper.

Elle détestait la hache, détestait l’idée de couper le doigt de Melda, mais plus que tout, elle détestait avoir causé tout ça.

Mais refuser, c’était détruire la famille de Melda à cause d’elle.

Au final, Piel ferma les yeux comme si elle avalait son souffle.

Comme s’il ne restait vraiment plus d’autre choix.

« U… uwaaaaaah ! »

Son visage se tordit en sanglots, un hurlement presque crié — et la hache monta.

Et au moment précis où son bras tremblant s’abattit.

Attrape.

La hache s’arrêta en plein vol.

Une main froide venait de saisir le manche, l’arrachant à la prise de Piel.

Et une voix basse, sèche.

« Qu’est-ce que tu fous ici. »

Piel releva la tête d’un coup.

« M-Maître… ? »

Une “ombre” passa sur le visage de Syl Argent pour la première fois.

Son sourire se brisa, ses yeux se figèrent.

Lucas arracha la hache des mains de Piel, jeta un coup d’œil à son visage strié de larmes, puis se tourna lentement vers Syl.

Et d’un ton parfaitement calme, avec une rage qui bouillonnait en dessous, il dit :

« …Putain. »

« P-pu… tain ? »

« Ouais. Espèce de sale pute. Toi ? La petite merde qui a fait ce coup-là à mon esclave ? »