Un vieux dicton dit que le temps traîne quand on est submergé par les émotions, ou qu’il file comme une flèche. Et là, il y avait quelqu’un qui incarnait ce dicton. Syl Argent. Depuis que ce bâtard de Lucas Argent, qui n’avait même jamais été traité comme une personne dans la famille, avait demandé un Destin Sanglant par Procuration contre elle. Chaque jour avait rampé, plus lent que l’enfer, pour Syl. Le sommeil la fuyait totalement, et chaque matin, elle se réveillait les yeux injectés de sang, les dents serrées. Mais surtout, son père — qu’elle pouvait toujours faire venir d’un regard. Rien que l’idée que le regard de Wolfram se soit tourné vers ce déchet de fils illégitime ne serait-ce qu’une seconde lui tordait les tripes et lui brûlait la gorge de dégoût. En réalité, elle avait même vomi sur le sol plusieurs fois, incapable de contenir la nausée. Mais des émotions comme la colère suivent un chemin particulier. D’abord vient le déni, la lutte contre une vérité inacceptable. Ensuite une rage aiguisée, perçante. Puis un compromis forcé, celui qui dit : « pas le choix ». Et enfin, une profonde dépression quand tout se dépose. Il y a une émotion qui arrive au bout de ce long tunnel. L’acceptation. Quand ce calme inconnu qu’on appelle acceptation arrive, l’esprit humain se tord étrangement, reconstruisant des pensées brisées sous des formes nouvelles et bizarres. Syl n’était pas différente. Au moment où l’acceptation s’installa, une émotion entièrement différente surgit dans son cœur. 'Le divertissement.' Oui, c’était un jeu. Lucas Argent jusqu’à présent ? Elle l’avait ouvertement méprisé comme un bâtard, mais c’était tout. Elle n’avait pas osé le toucher, le traitant comme un atout à vendre un jour. Mais ce Destin Sanglant par Procuration était différent. Un duel officiel, au nom de la famille. Une compétition légitime. Une victoire juste. Une humiliation justifiée. L’occasion parfaite d’écraser complètement l’honneur, l’orgueil, le souffle, et la moindre lueur dans ses yeux — légalement, sans que personne ne puisse protester. Et sous la malicieuse « prérogative du vainqueur », avec la permission de son père dans le dos, elle pourrait le briser juste avant la mort. De la même façon qu’elle avait tourmenté ses propres esclaves— Infligeant la douleur comme des « rappels de ta place » encore et encore, jusqu’à ce que son esprit se brise, jusqu’à son dernier souffle. À l’instant où cette idée s’enracina, le temps de Syl cessa de s’enliser dans la boue collante de la colère. Ses émotions stagnantes s’évaporèrent, remplacées par une anticipation brûlante, grisante. Enfin, elle comprit. Ce Destin Sanglant par Procuration serait la scène parfaite pour récupérer sa fierté perdue et traîner ce bâtard dans la boue. Et ainsi, un mois passa en un éclair. Le jour qu’elle attendait arriva enfin. Syl arriva à l’arène une heure en avance, trop excitée pour attendre. L’installation d’entraînement de Wolfram, réservée uniquement au Premier Héritier des Argent. Au centre de l’immense arène de duel, semblable à un colisée, un sourire étrange flottait sur ses lèvres. « On dit en Orient que même un lion chasse un lapin avec toute sa force. Peu importe à quel point on se croit au-dessus, l’arrogance mène à la chute. Et là… je vis cette sagesse. » Quand elle eut fini, l’homme à côté d’elle s’inclina profondément. « Un jugement très sage, Dame Syl. » À ses côtés se tenait un immense chevalier vêtu d’une armure noir de jais, silencieux. Des plaques noires semblant avaler la lumière, une présence si lourde qu’on n’entendait même pas sa respiration. Sa simple existence repoussait l’air d’un demi-pas autour de lui. C’était l’un des gardes d’élite assignés uniquement aux quatre héritiers de la famille Argent : un Chevalier de Fer Noir. Ils bougeaient uniquement sur ordre des héritiers ou du Chef de Famille, et on disait que leur prouesse dépassait même le rang supérieur de chevalier dans la plupart des royaumes. Et l’un d’eux retenait son souffle derrière l’épaule de Syl Argent. Syl releva légèrement le menton, savourant sa présence. Et murmura intérieurement. Aujourd’hui. Aujourd’hui, je brise complètement ce bâtard ! « Garin. Je te le redis : finis vite… mais ne blesse pas trop cette fille beastkin, Piel. Elle va bientôt devenir ton adversaire. » « À vos ordres. » Les yeux de Syl roulèrent légèrement, ivre d’extase. « Ne. La. Casse. Pas. Compris ? C’est rare de trouver quelqu’un qui pourrait devenir une amie proche, et ce serait dommage si tu la ruines avant que je puisse la façonner à mon goût. » Ce Destin Sanglant par Procuration était un combat dont l’issue était décidée avant même de commencer. Cette petite fille renarde beastkin qui s’accrochait à ce bâtard presque mort il y a un mois. Aucune idée de comment elle s’était rétablie, mais expérience de combat ? Compétence ? Entraînement ? Elle n’y connaissait rien. On pouvait appeler ça un combat ? Non, ce n’était même pas un lion qui se méfie d’un lapin. C’était comme dire à quelqu’un de faire attention à ne pas écraser une fourmi au passage. Donc Syl en était certaine. Un monstre comme un Chevalier de Fer Noir pouvait assommer une enfant beastkin sans une égratignure. L’ordre donné à Garin n’avait rien d’un défi. Juste une tâche facile de plus, comme une brise qui passe. Et à cinq minutes de l’heure fixée. D’autres domestiques et héritiers, en dehors de Syl, commencèrent à prendre place autour de l’arène— Peu après, le Chef de Famille Agram apparut en personne pour assister au Destin Sanglant par Procuration. Au moment où il entra dans l’arène, malgré qu’elle connaisse bien sa dignité, Syl sentit un frisson remonter le long de sa nuque. Wolfram, Seratina, Walter — les trois héritiers — et tous les domestiques s’agenouillèrent d’un même mouvement, offrant des salutations silencieuses au Chef de Famille. L’air s’alourdit instantanément sous le poids de la « famille Argent ». « Bienvenue, Chef de Famille. » La Deuxième Héritière Seratina s’inclina avec soin, et Agram répondit d’un léger hochement de tête. « Oui. …Où est Lucas ? » « Il n’est pas encore arrivé. S’il y a la moindre chance qu’il ait fui, je peux envoyer une équipe de poursuite pour le traîner ici tout de suite. » « Pas besoin. » La voix d’Agram était basse et glaciale. « Il viendra. » Sans hésiter, il prit la place la plus prestigieuse dans les gradins. Mais son regard ne se tourna pas une seule fois vers Seratina. Comme s’il « connaissait la réponse », il fixa en silence uniquement l’entrée opposée par laquelle Lucas devait apparaître. Autour, tout le monde pencha la tête devant cette scène. Un Destin Sanglant par Procuration assez important pour que le Chef de Famille vienne en personne ? C’était inédit. Le Destin Sanglant par Procuration sonnait grandiose, mais chez les Argent, c’était fréquent à cause de la compétition des héritiers pour devenir Chef de Famille. En réalité, ça naissait souvent de querelles triviales entre héritiers. Puisque ceux qui risquaient leur vie étaient les esclaves, pas les héritiers. Donc le Chef de Famille ne se montrait presque jamais pour ça. Non, à la connaissance de Seratina, pas une seule fois. Et pourtant, aujourd’hui, Agram venait en personne pour un Destin Sanglant par Procuration forcé par un simple bâtard. Impossible de ne pas être choqué. L’atmosphère devint étrangement lourde, et le temps avant le début du Destin Sanglant par Procuration tomba à une minute. C’est alors que. « …Il arrive. » Agram, qui fixait l’entrée en silence, parla enfin. Tous les regards se tournèrent d’un seul coup. Et à cet instant. Depuis l’ombre du passage opposé, deux petites silhouettes s’allongèrent en avançant. Un jeune garçon. Et derrière lui, marchant en silence, une petite renarde. L’arène devint totalement silencieuse, comme si tout le monde retenait son souffle. Lucas Argent était enfin arrivé. « Lucas Argent…. » « Il s’est vraiment pointé…. » « Je pensais qu’il fuirait en douce… Il croit vraiment qu’il peut gagner ? » Des murmures se répandirent dans l’arène. Lucas entra d’un pas nonchalant, avec une expression maladroite, sans la moindre peur. Son attitude détendue et effrontée attira des chuchotements et des regards suspicieux des domestiques dans les gradins. Mais pas une seule voix ne l’encouragea. Pitié, mépris, compassion, moquerie — il n’y avait que ces regards. Et Syl était de ceux-là. Non, plus profondément que quiconque. « Lucas Argent. Je ne pensais pas que tu viendrais vraiment. Au fait, le proxy que j’envoie pour ce Destin Sanglant par Procuration est l’un des chevaliers les plus forts des Argent : un Chevalier de Fer Noir ! » Sur ces mots, la silhouette en armure noire passa devant Syl et se plaça au centre de l’arène. Des pas lourds résonnèrent à travers les plaques. Et son épée bleu-noir s’abattit dans le sol dans un “boum”. Des halètements et des exclamations étouffées jaillirent des gradins. Certaines servantes rougirent en chuchotant son nom. « Garin… Seigneur Garin ! » « Il est trop cool…. » En contraste, Lucas se contenta de hausser les épaules une fois. À sa place, ce qui s’avança était l’exact opposé du chevalier noir de jais. Une petite beastkin renarde en tenue de servante : Piel. L’atmosphère des gradins bascula en un instant. « Oh là là… c’est elle qui affronte Seigneur Garin ? » « Vous croyez qu’elle a une chance… ? » « Elle va se faire tuer, non ? » C’était un spectacle tellement déséquilibré qu’on se sentait mal même d’en rire. Monstre contre enfant. Tueur professionnel contre une petite beastkin pas encore développée. Syl gonfla d’un orgueil encore plus grand en entendant ces réactions. « Garin ! Souviens-toi de mon ordre ?! Ne blesse pas Piel ! » « Bien sûr, Dame Syl. » Personne dans cette arène ne croyait que Piel pouvait gagner. Tout le monde la voyait comme une victime traînée dehors par ce bâtard stupide, forcée d’accepter son sort. Syl le croyait. Les héritiers le croyaient. Les domestiques le croyaient. Même Garin, son adversaire, le croyait. Mais une personne faisait exception. Le « maître » de Piel. « Piel, prête ? » Au moment où sa voix l’atteignit, le regard de Piel changea complètement. « …Oui, bien sûr, Maître. » Ce n’étaient plus les yeux d’une petite renarde étouffée et pleurnicharde. Le sourcil de Garin tressaillit. « Hoo… » Même un chevalier noir qui avait fait tomber d’innombrables vies devait reconnaître cet esprit. Ce n’étaient pas des yeux de proie. C’étaient des yeux de chasseresse. « Prends une arme. » Garin désigna le râtelier d’armes. « Au moins pour ces yeux-là, je te donnerai un combat équitable. » Mais c’était une courtoisie inutile. « Pas besoin. » Piel leva calmement la main. « J’en ai une, ici. » Les armes étaient secondaires. Elle pouvait juste créer la sienne.
Les esclaves que j’ai expulsés sont devenus forts et sont revenus Chapitre 23
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